La charité, âme de la mission     

      La mission, si elle n'est pas guidée par la charité, si elle ne jaillit pas d'un profond acte d'amour divin, risque de se réduire à une simple activité philanthropique et sociale. L'amour que Dieu nourrit pour chaque personne constitue en effet le cœur de l'expérience et de l'annonce de l'Évangile, et tous ceux qui l'accueillent en deviennent à leur tour des témoins. L'amour de Dieu qui donne vie au monde est l'amour qui nous a été donné en Jésus, Parole de salut, icône parfaite de la miséricorde du Père céleste.

      Le message salvifique pourrait bien être résumé par les paroles de l'évangéliste Jean : « En ceci s'est manifesté l'amour de Dieu pour nous : Dieu a envoyé son Fils unique dans le monde, afin que nous vivions par lui » (1Jn 4,9). Le mandat de diffuser l'annonce de cet amour a été confié par Jésus aux apôtres après sa résurrection, et les apôtres, transformés intérieurement le jour de la Pentecôte par la puissance de l'Esprit Saint, ont commencé à rendre témoignage au Seigneur mort et ressuscité. Depuis, l'Église poursuit cette même mission, qui constitue pour tous les croyants un engagement permanent auquel il est impossible de renoncer.

Jésus envoie des disciples devant lui. Auparavant, il leur donne quelques indications sur leur mission, et commence par deux affirmations pour le moins déroutantes.

Tout d’abord, les disciples sont des ouvriers trop peu nombreux pour la moisson qui s’annonce, et leur première tâche est de prier pour que d’autres viennent à leur suite. D'autre part, Jésus a l’audace de leur dire qu'il les «envoie comme des agneaux au milieu des loups».

Rien donc d'un discours qui galvanise les énergies, et qui mobilise les forces en vue du succès. Envoyés devant leur maître, les disciples sont aussi envoyés comme leur maître, pauvres de tout sauf de la bonne nouvelle qui leur est confiée.

Mais ces paroles de Jésus sont pourtant pleines d'une énergie secrète. Sans sac ni argent, les disciples marchent d'un pas alerte. Ne s'attardant pas en salutations il se hâtent dans la joie.

Quand ils sont bien reçus, ils se laissent accueillir sans fausse gêne, mangeant et buvant ce qu'on leur présente dans la simplicité, offrant la paix en remerciement.

Quand ils sont rejetés, ils se laissent entraîner plus loin, et secouent la poussière de leurs pieds, n'emportant avec eux ni tristesse ni amertume.

Comme les disciples, l'Église est envoyée : trop peu nombreuse, parce que la moisson du Père est d'une abondance infinie.

À la merci des loups qui seront plus puissants ou plus arrogants.

Mais cette foule immense de témoins suit l'Agneau partout où il va.

L'amour qui se donne ne connaît aucune entrave.

Libre de lui-même il est libre de tout.

Il peut alors passer par la porte étroite de la croix, sachant bien qu'elle débouche sur l'aube de la résurrection.

Jésus a envoyé ses disciples comme des agneaux au milieu des loups. Dans les villes où on ne les accueillerait pas, il leur a recommandé de sortir sur les places en secouant la poussière de leurs pieds, mais sans se lasser de proclamer que le Règne de Dieu est tout proche.

L'échec possible de la prédication n'entraîne chez le Seigneur aucune indifférence au sort des villes qui se sont bouché les oreilles. Elles sont malheureuses, car «si les miracles qui ont eu lieu chez (elles) avaient au lieu à Tyr et à Sidon, il y a longtemps que les gens y auraient pris le vêtement de deuil». Les villes païennes seront donc jugées moins sévèrement que celles qui ont refusé l'annonce du Royaume.

Cette lamentation du Christ dit en réalité le mystère de notre liberté : les miracles accomplis, l'enthousiasme des messagers ne forceront jamais notre adhésion au Christ. Ce mystère fait notre dignité, car c'est librement que nous choisissons de faire route avec le ressuscité.

Mais il appelle aussi notre clairvoyance. Car si Corazine et Bethsaïde sont jugées plus sévèrement que Tyr et Sidon, ce n'est pas qu'elles étaient plus corrompues. Mais qu'à l'appel de la grâce elles ont répondu par l'indifférence - ce qui, plus encore que le péché, les enferme sur elles-mêmes, loin de la miséricorde de Dieu.

Qui cependant saurait dire les grâces dont il a été comblé par le Seigneur, comment saurait-il s’il y a été fidèle ?

Dieu nous fait chaque jour le don le plus merveilleux : le pardon et la paix en son Fils, mort pour nous sauver de notre insouciance, ressuscité pour nous justifier.

Qu'il ouvre nos cœurs à son action, afin que sa grâce en nous ne soit pas vaine.

Envoyés en mission devant Jésus, les disciples reviennent aujourd'hui tout joyeux : «Seigneur, s'écrient-ils, même les esprits mauvais nous sont soumis en ton nom.»

Le maître accueille la joie des envoyés, partage l'allégresse de cette mission réussie. C'est le nom que le Père lui a donné pour qu'il le fasse connaître aux hommes qui se répand, c'est la volonté du Père qui s'accomplit, et cela fait la joie du maître car le pouvoir de l'Ennemi est repoussé. Mais l'enthousiasme des disciples entraîne le Seigneur plus loin que la satisfaction de la réussite, jusqu'à la source véritable de la joie. «Réjouissez-vous, leur dit-il, parce que vos noms sont inscrits dans les cieux.»

Et l'Esprit qui est joie fait exulter Jésus. Il proclame la louange du Père, non pas pour l'œuvre qu'il a donné à ses disciples d'accomplir, ni même pour la diffusion de son message de salut.

Il bénit son Père parce qu’il se révèle aux tout-petits.

Le cœur du Fils est assez pur pour ne pas se réjouir d'autre chose que de la bonté du Père qu'il perçoit dans toute chose.

La réussite de la mission manifeste la prodigalité du Père pour ces tout-petits que sont les disciples, pour ce tout-petit qu'il est, lui le premier car «personne ne connaît le Père sinon le Fils».

Ce cri de louange nous ouvre la voie de la compréhension de la mission du Christ : solidement enraciné dans l'amour du Père, il a tout vécu dans l'obéissance de l'amour. L'enthousiasme des foules, ou l'heure du reniement, ont trouvé là le secret de la liberté paisible et décidée avec laquelle il avance vers l'heure du plus grand amour, en disant : «Oui, Père, tu l'as voulu ainsi dans ta grande bonté».

 

       «Un homme descendait de Jérusalem à Jéricho.» Le Christ [...] n'a pas dit «quelqu'un descendait» mais «un homme descendait», car le passage concerne toute l'humanité. Celle-ci, par suite de la faute d'Adam, a quitté le séjour élevé, calme, sans souffrance et merveilleux du paradis, nommé à bon droit Jérusalem - nom qui signifie «la Paix de Dieu» - et est descendu vers Jéricho, pays creux et bas, où la chaleur est étouffante. Jéricho, c'est la vie fiévreuse de ce monde, vie qui sépare de Dieu [...] Une fois donc que l'humanité s'est détournée du bon chemin vers cette vie [...], la troupe des démons sauvages vient l'attaquer à la manière d'une bande de brigands. Ils la dépouillent des vêtements de la perfection, ils ne lui laissent aucune trace de la force d'âme, ni de la pureté, ni de la justice, ni de la prudence, ni de rien de ce qui caractérise l'image divine (Gn 1,26), mais la frappant ainsi par les coups répétés des divers péchés, ils l'abattent et la laissent enfin à demi morte [...]

      La Loi donnée par Moïse a passé [...], mais elle a manqué de force, elle n'a pas conduit l'humanité à une guérison complète, elle n'a pas relevé celle qui gisait [...] Car la Loi offrait des sacrifices et des offrandes «qui ne pouvaient pas rendre parfaits, sous le rapport de la conscience, ceux qui pratiquaient ce culte» parce que «le sang des taureaux et des boucs était impuissant à ôter les péchés» (Hé 10,1;4) [...]

      Enfin un Samaritain vint à passer. Le Christ se donne exprès le nom de Samaritain. Car [...] c'est lui-même qui est venu, accomplissant le dessein de la Loi et faisant voir par ses œuvres «qui est le prochain» et qu'est-ce qu'«aimer les autres comme soi-même».

Peu nombreuses sont les personnes qui, lorsqu'elles visitent une cathédrale du XIIIème s., sont conscientes de la complexité théologique que révèlent chaque panneau de leurs vitraux.

Pourtant, comme dans les enluminures des manuscrits de la même période, un certain nombre de "schémas typologiques" étaient particulièrement populaires. Ils juxtaposaient des épisodes du Premier Testament et des événements du Nouveau Testament que les premiers préfiguraient, en tant que "types".

Ce concept se retrouve au cœur du programme artistique gouvernant les vitraux de la cathédrale de Chartres: ceux qui sont orientés au nord - donc à l'ombre - représentent principalement des épisodes du PT, dans lesquels Dieu se révèle progressivement à Israël; tandis que ceux qui sont orientés vers le sud sont dédiés aux thèmes de la résurrection et du salut.

Ce détail d'un vitrail en ogive du bas-côté sud de la nef se rattache à ce "programme" théologique d'une façon très subtile.

Comme c'est souvent le cas, les donateurs sont représentés au bas du vitrail.

Puis le "récit" conduit, via la parabole du Bon Samaritain, de la Chute et de l'expulsion du Paradis au Christ en gloire, au sommet: de la Création à l'accomplissement de l'histoire du Salut.

L'entretien entre Jésus et le légiste; au-dessus: le voyageur quitte Jérusalem, est attaqué par les brigands et dépouillé; au-dessus: le prêtre et le lévite, la Loi à la main, se tiennent à l'écart du blessé ->

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<- Le Bon Samaritain emmène le voyageur sur sa monture après l'avoir pansé et vêtu; au-dessus: il le fait reposer à l'auberge.

Au-dessus: Dieu crée Adam, qui vit seul dans le Paradis; puis il crée Ève; au-dessus: Dieu montre à Adam et Ève l'arbre de la connaissance.

<- Adam et Ève devant l'arbre de la connaissance (la tête d'Adam est une restauration du XVème s.)

Après la chute, Dieu ordonne à Adam et Ève de travailler ->

«Maître, que dois-je faire pour avoir part à la vie éternelle ?» La question est pertinente. Elle est même le signe d'une quête qui fait la grandeur de l'homme. Que faire en effet pour vivre de la vie qui n'a pas de fin ?

En bon enseignant, Jésus sait que sa réponse, pour porter son fruit, doit venir en quelque sorte du cœur de l'homme qui interroge.

À ce docteur de la loi, il demande donc ce que la loi prescrit. Le double commandement de l'amour de Dieu et du prochain fournit en effet une voie sûre à celui qui veut obtenir la vie éternelle.

Son interlocuteur, dérouté sûrement par la limpidité de la réponse, touché peut-être aussi par l'autorité de ce rabbi fait rebondir la question : «qui est mon prochain ?»

Alors, Jésus raconte la parabole du samaritain qui se fait le prochain de l'homme tombé aux mains des bandits. Et comment ne pas reconnaître dans cet homme qui prend la route qui descend, la compassion du Christ lui-même pour sa créature déchue, qu'il panse, soigne, et charge sur sa monture ?

Le commandement de l'amour déploie alors des résonances infinies : il s'agit d'aimer comme Dieu aime.

En cela c'est bien la vie éternelle qui s'ouvre, car il n'y pas de limites à cet amour qui se donne sans relâche. Il faut être le Dieu qui s'abaisse pour donner ainsi à l'homme blessé non seulement les soins de sa compassion, mais encore la participation à sa charité. «Va, et fais de même», dit-il au docteur de la loi.

Et nous voici compagnons de route, compagnons de mission de Dieu lui-même, appelés par grâce à porter avec lui un fruit de salut pour le monde.

A travers cette diversité formelle, l’artiste dépeint une scène qui est clairement au désavantage de Marthe : elle n’est pas concentrée sur son travail, ce que semble lui faire remarquer le personnage qui l’accompagne, mais, au bord des larmes, regarde sa sœur avec un air de bouderie, d’envie, presque de colère (voir ci-dessous).

      Sainte Marthe était sainte, bien qu'on ne dise pas qu'elle était contemplative. Et que pouvez-vous désirer de plus que de ressembler à cette bienheureuse femme, qui mérita de posséder tant de fois Jésus Christ notre Seigneur dans sa maison, de lui préparer sa nourriture, de le servir, de manger à sa table ? Si elle était demeurée absorbée comme sa sœur, il n'y aurait eu personne pour préparer le repas de cet hôte divin. Eh bien ! Imaginez que notre monastère est la maison de sainte Marthe et qu'il doit y avoir divers offices. Celles que Dieu conduit par la vie active ne doivent pas murmurer contre celles qu'elles verront abîmées dans la contemplation [...] Qu'elles s'estiment heureuses de servir avec Marthe. Qu'elles songent également que la véritable humilité consiste, en grande partie, dans l'acceptation empressée de ce qu'il plaît au Seigneur d'ordonner de nous, et dans la conviction qu'on est indigne de porter le nom de ses serviteurs.

     Donc, si contempler, faire oraison mentale ou vocale, soigner les malades, servir dans les emplois de la maison, se livrer aux travaux, même les plus vils, n'est autre chose que rendre ses devoirs à l'hôte divin qui vient loger, manger et se reposer chez nous, que nous importe de le servir d'une manière ou d'une autre ?

      Je suis loin de dire que vous ne devez pas vous efforcer d'arriver à la contemplation, je dis simplement que vous devez vous exercer à des fonctions diverses. La contemplation, en effet, n'est pas laissée à votre choix, mais à celui du Seigneur [...] Laissez faire le Maître de la maison.

Absorbés par «les multiples occupations» du quotidien, ne risquons-nous pas, nous aussi, d’être «accaparés» au point de passer à côté de cet «unique nécessaire», auquel Jésus nous convie ? Depuis longtemps, on a vu en Marthe et Marie la figure de l’existence chrétienne tiraillée entre le service et la prière.

Un moine du XIIème siècle s’est pourtant refusé avec sagesse et humour à opposer les deux sœurs : «Si vous négligez Marthe, qui servira Jésus ? Si vous négligez Marie, de quoi vous servira la visite de Jésus, puisque vous n’en goûterez pas la douceur ?»

Si, pour accueillir l’Ami, nous sommes à la fois Marthe et Marie, saurons-nous dans des vies souvent trépidantes «choisir» de reprendre des forces et de nous arrêter pour goûter cette seule part nécessaire, celle qui ne peut jamais nous être enlevée, écouter la Parole pour ensuite la mettre en pratique ?

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